Métro Glacière

Je m’adosse au mur du fond, fesses bien calées sur le couvercle de l’extincteur, inspirant profondément l’odeur si particulière de la ligne 6, la même que dans les autres mais plus intense, un concentré d’enfance qui me donne envie de fermer les yeux.

Il monte au moment où les portes du milieu se referment, je remarque son sourire content de ne pas l’avoir manqué, et puis l’instrument, en bandoulière. Je calcule la monnaie qui me reste, j’avais dans l’idée d’acheter un sandwich mais je ne sais pas résister à un accordéoniste de rue qui joue, même un peu faux, Those were the days ou Mon amant de Saint-Jean. Tant pis pour le sandwich, j’attends le début du spectacle, savourant ma chance. Je pense à toi, ça me fait sourire encore un peu plus.

Face à moi sur un strapontin, une femme à l’air fatigué, tous les traits de son visage affaissés comme si elle avait passé sa vie à faire la tête, dos voûté, se détournant de la vitre dès que le soleil y entre. Je m’imagine qu’elle passe juste une mauvaise journée lorsque les premières notes hésitent, enflent, Those were the days, j’en étais sûre. D’un coup la femme se raidit, se redresse, tourne la tête en tous sens comme une poule effarée et un grain de folie devient visible. 

Plus la musique emplit la rame, plus elle s’agite mais sans se retourner, comme si toucher des yeux le musicien devait aggraver son crime. Parce qu’elle lui en veut à mort, c’est manifeste, elle marmonne des invectives incompréhensibles bien que de plus en plus audibles. Après quelques mesures, il est à fond, plante un regard gai dans les yeux de chaque voyageur, répondant à chaque sourire, elle commence à faire de grands gestes avec les bras, elle devait se retenir jusque là. S’il ne faisait pas si beau, si la Tour Eiffel n’était pas si majestueuse, la Seine si large, j’aurais de la peine pour elle.

J’en ai tout de même un peu. Je me demande quel triste sbire, à l’intérieur de sa tête, lui interdit de jouir du soleil qui lui caresse la nuque, de laisser l’accordéon lui rappeler des plaisirs passés, d’admirer la bonne humeur du musicien forcé de gagner sa vie à la sauvette. Quel malveillant l’oblige à gesticuler vainement pour chasser la mélodie, à chercher désespérément une issue du regard ? N’a-t-elle donc aucun moment de paix auquel s’attacher pour tenir la bride à son malaise ?

Vaincue, elle se plaque les mains sur les oreilles, oscille telle un maigre culbuto en recommençant à marmonner, les yeux clos. J’imagine qu’elle a trouvé un souvenir suffisamment calme pour contenir l’angoisse. Je voudrais m’approcher, mettre la main sur son épaule et la rassurer, lui dire que la prochaine station est tout près, que c’est bientôt fini, je n’ose pas. L’accordéon s’est arrêté, le jeune homme parcourt méthodiquement la rame avec un gobelet en plastique en multipliant les mercis, les freins sifflent pendant que je le rétribue du prix de mon déjeuner et que la femme effrayée se lève pour s’enfuir enfin sans pour autant paraître soulagée. Ils descendent l’un derrière l’autre, ne reste dans la rame qui redémarre que ton sourire un peu spécial, porté par quelques notes qui flottent encore.

Dépassionné

J’aurais voulu des portes qui claquent, de la vaisselle jetée au mur, des traînées de ketchup sur le papier peint de la salle à manger. 

J’aurais voulu que tu me haïsses, au lieu de me pardonner dans une indifférence même pas glaciale. 

J’aurais aimé de la colère, de la rage, tout plutôt que cette bienveillance écœurante.

- Tiens, ce vase, je sais que tu l’aimes bien, prends-le.

- Mais c’est ta mère qui te l’a offert...

- Tu y tiens plus que moi, garde-le, je te l’échange contre tes vinyles de Led Zeppelin.

J’aurais voulu avoir envie d'envoyer ce vase à travers la fenêtre fermée, au lieu de te remercier, et que tu écrases le gros zeppelin à coups de talon plutôt que de te voir manipuler les pochettes fatiguées avec tant de douceur.

J’aurais aimé des sanglots bruyants et incontrôlables, de la morve sur les cols de tee-shirt, mais pas prendre une bière ensemble après avoir trié ensemble nos cartons.

J’aurais voulu The Misfits comme bande son de notre rupture, pas Joe Dassin.

Elles m’insupportent, ces futures divorcées aux yeux cernés par les scènes interminables, comment leur dire que je les envie d'avoir aimé ?

J’aurais voulu qu’on se soit aimés à tout casser, que notre amour s’écroule avec fracas, ne laissant que des brisures sur lesquelles on se couperait.

J’aurais aimé qu’on se jette des mots terribles qu’on aurait regrettés pendant des années. J’aurais voulu te souhaiter autant de mal que je t’aurais voulu de bien, avant.

J’aurais voulu que ça m’importe, la fille qui t’a déposé pour signer les papiers du divorce et qui t’attendait devant le portail, moteur tournant.

J’aurais aimé qu’on se traîne dans la boue, par l’intermédiaire d’avocats qui ne seraient pas le même. J’aurais tant aimé que la passion arrive enfin, même trop tard, dans notre histoire.

Mais nous n’avons jamais perdu nos bonnes manières. Finalement, on était peut-être faits l’un pour l’autre.

La chanteuse amoureuse

Elle est belle.

- Elle est belle, hein ?

Sa voix est sublime, son énergie envoûtante. Elle chante de toute son âme, comme en riant. Elle s’amuse, danse à travers toute la scène, son plaisir est tangible. Et à chaque passage près du violoniste, ses yeux le caressent longuement, mutins. Elle l’aime à la face du public avec une indécence magnifique.

Même les gros VIP du premier rang sont enfin bouche bée.

- Ce concept de VIP, c’est une insulte aux artistes !

- Chut...

Ma voisine me sourit de cet air qui dit « Tu es en train de faire exactement ce que tu leur reproches ». Je me renfrogne, elle a raison. Je hais cette Jet Set de festival de province qui n’apprécie d’être aussi proche de la scène que parce qu’on va l’y voir. Pour le reste, ils s’ennuient ferme, n’ont pas même regardé le programme, se sont juste enquis du nom du traiteur qui préparerait les amuse-bouches. Pour commenter avec une moue que c’est dommage, celui de la dernière fois était meilleur. Et pendant le concert, ils parlent entre eux, fort pour couvrir la musique qui les gêne, de leurs Affaires pour que nul n’en ignore, exhibition obscène de ce qu’ils prennent pour leur réussite. Si la chanteuse n’était pas si radieuse, ils s’en foutraient qu’elle aime son violoniste d’une telle passion.

Mais elle arpente l’estrade comme si le monde était sien, avec la grâce résolue de Lara Croft, sans manquer une seule note, ses longues jambes la ramenant sans cesse à son amant comme sans y penser. Et lui, aussi concentré qu’elle paraît dilettante, ne lui rend qu’un regard sur dix, répond moins encore à ses sourires enflammés. Alors qu’elle lui donne tout, sans thésauriser, que son plaisir d’être là, de chanter pour lui déferle jusqu’au dernier rang, lui est à son concert. Par instants pourtant, il lui retourne sa joie d’être là, accompagne sa danse du regard et de l’archet. Alors elle rayonne, ajoute encore du rire et du bonheur dans les mots qu’elle égrène, brûlante.

- Ça se voit, hein, qu’il n’est pas aussi amoureux qu’elle ? Elle va pas le garder.

- Tu es aigrie, un peu, toi, non ?

Oui, sûrement.