dimanche 29 décembre 2013

Ne pas oublier...



Hier, sur la route du retour des vacances, j’ai vu passer un tweet qui citait Victor Hugo : « Faire rire, c’est faire oublier. Quel bienfaiteur sur la terre, qu’un distributeur d’oubli ! »
Je n’avais rien d’autre à faire que co-piloter pendant 700 km, ce qui m’a laissé bien le temps de réfléchir à cette citation, à ce qu’elle implique. Victor Hugo devait certainement penser aux chagrins et aux douleurs qu’il aurait aimé oublier. Mais les joies, les bons moments, les souvenirs heureux ? Aux oubliettes aussi ?
Souvent, je pense avec effroi aux malades d’Alzheimer et à tous ceux qui perdent la mémoire. Pour moi, si je pouvais choisir, je préfèrerais un cancer. Vraiment. De quoi vivent-ils, ces hommes et ces femmes qui oublient tout ? Qu’est-ce qui nourrit leurs journées ? Comment se consolent-ils des petites – et des grosses – gifles de la vie ? À quoi rêvent-ils en s’endormant ? Qu’est-ce qui les réchauffe les matins d’hiver ?
Je ne suis pas très vieille, mais il y a déjà tellement de choses que je ne veux surtout pas oublier…
J’ai 5 ans et je fais semblant de dormir dans la voiture qui nous ramène du restaurant, pour que mon père me porte dans ses bras jusqu’à mon lit.
Ma mère me confectionne un petit cheval en peluche, pour me consoler de la maladie qui m’a empêchée d’aller à la piscine avec mon frère.
La saveur inimitable du pâté vietnamien qu’on dégustait à Noël chez mon grand-père, et que le plus fin des foies gras n’égalera jamais.
Mon père qui m’apprend à nager.
Les batailles de bouses de vache avec mon frère (on était petits, hein, mais qu’est-ce qu’on a rigolé ce jour-là !)
Les moules et les coquillages ramassés dans les rochers bretons avec mon frère, et mangés crus, accroupis dans le sable mouillé.
Les messes de minuit avec crèche vivante, les chants d’église.
Découvrir que savoir lire était une porte ouverte sur l’univers.
L’ocarina d’Albator.
Georges Brassens et Jacques Brel.
Scorpions, mon premier concert.
Ma première cigarette, dans le jardin du presbytère dont les grands avaient volé la clé, où j’ai réussi à ne pas tousser ni vomir devant les autres.
Mon premier walkman.
Les baisers volés.
Les mains frôlées.
L’océan, sous mes pieds.
Les corps morts en hiver.
La Bretagne.
Les petits déjeuners irlandais.
La chaleur sèche du Maroc.
La chaleur humide de la Guadeloupe.
La montagne, la neige fraîche, les pistes noires et les champs de bosses dont j’ai triomphé.
Les apéros avec Marie-Marie.
Faire du VTT dans les bois.
Le château de Chambord.
Le bonheur sauvage d’un test de grossesse positif.
La joie animale de la naissance de chacun de mes enfants.
Les fous-rires partagés.
Le point final de mon premier roman.
Aragorn et Arwen.
Through the Never en 3D.
Réussir un créneau avec un monospace.
Ouvrir un ordinateur et améliorer ses performances.
Vibrer.

Vraiment, quand le moment viendra, je préfère me regarder mourir que perdre ce trésor, et tous les joyaux qui vont encore s’y ajouter.


lundi 23 décembre 2013

Textopornographie ? Vraiment ?

J'étais complètement sous l'eau ces derniers jours, vacances, Noël, tout ça, vous connaissez peut-être... Mais j'ai vu passer une info selon laquelle l'Académie française ou la Commission Générale de Terminologie et de Néologisme aurait décidé de "traduire" (mes doigts saignent en l'écrivant) "sexto" et/ou "sexting" par "textopornographie".

Je vous le dis tout de suite, je n'ai pas bien bien vérifié ni recoupé mes sources, craignant que ma stupéfaction refroidisse pendant l'exercice.

Il me semble que lorsqu'on cherche un équivalent français à un mot étranger, la priorité doit être de trouver un terme qui reflète exactement le sens original. Et il me semble aussi que dans le cas d'un mot comme "sexto", il serait judicieux de trouver un équivalent aussi concis.

Alors je ne comprends pas, mais alors vraiment pas, comment on a pu accoucher de "textopornographie" ! Si on voulait absolument coller au sens initial, on n'avait qu'à mettre "petits messages courts à caractère sexuel", non ? Tout aussi grotesque mais au moins fidèle.

Pourquoi dénaturer les sms coquins que s'échangent les amoureux en les qualifiant de pornographiques ?

Et surtout, pourquoi "sexto" n'a-t-il pas été conservé ? Ça marchait bien, le sens y était et c'était parfaitement compréhensible en français, non ?

Voilà voilà, ça ne méritait peut-être pas un billet, mais ça ne tenait pas dans un tweet :)

samedi 14 décembre 2013

J’aime pas les dimanches


Les dimanches où tu te réveilles avant l’aube chez des amis « normaux », qui font la grasse matinée jusqu’à 11 h. Tu n’oses pas faire un bruit, tu pourrais tuer pour un café mais il y a des gens qui dorment partout, la cafetière serait trop bruyante et d’ailleurs, tu ne sais même pas où la chercher.

Tu te résignes à une toilette de chat, la plus discrète possible, tu attrapes délicatement ton manteau en vérifiant qu’il contient le minimum vital, carte bleue, clés de voiture, téléphone, tu saisis tes chaussures entre deux doigts et sors, déterminé à aller boire un vrai café avant de te promener tranquille, faire un peu les boutiques de cette ville inconnue, profiter de quelques heures de liberté.

Sauf que… c’est dimanche. Une fois passé le plaisir de prendre une grande respiration et/ou d’allumer une cigarette, tu cherches du regard un bistrot ouvert. Tu comprends vite que ça va être moins simple que fantasmé. Tu décides de remonter la rue dans un sens, il fait froid, tu ne croises personne, tu as l’impression d’être encore dans cet appartement endormi, pas de passants, pas de voitures, tu te sens encore plus exilé dans ce monde qui t’appartient puisque tu t’es levé tôt, mais dont personne ne te dispute la propriété.

À mesure que tu marches et passes devant des boutiques closes, ton rêve de shopping prend du plomb dans l’aile. Après un kilomètre, tu révises tes critères de choix : un troquet accueillant, plein de gens souriants bavardant avec animation devant un petit déjeuner idéal, tartines, croissants et café chaud, tu sens que tu vas avoir du mal à trouver.

Tu renonces, encore, et pousses la porte d’un boui-boui bien sombre, où deux-trois habitués descendent leurs premiers ballons de blanc en silence. Tes derniers lambeaux d’illusions s’évaporent tandis que tu t’assois sur une chaise inconfortable, devant une table à la propreté douteuse, et commandes le grand crème qui doit t’aider à reprendre contact avec la réalité.

Le mugissement du percolateur te redonne espoir. Tu accueilles la tasse fumante qui concentre toutes tes ambitions de ce matin désolant. Tu bois à petites gorgées, faire durer, il n’est pas encore 8 h. Tu déprimes doucement à l’idée que tu es tellement marginal, tu traînes jusqu’à ce que le reste de ton breuvage salvateur, refroidi et amer, ne te tente même plus.

Tu paies, sors, le vent d’hiver te gifle et t’interdit d’aller simplement te poser sur un banc pour regarder la ville s’éveiller. Tu erres pour faire semblant de te réchauffer, tu as des envies de militer pour que tous les magasins soient ouverts le dimanche. Tu espères te perdre pour passer le temps. Tu achètes un magazine chez un buraliste grincheux, tu aimerais faire ça, comme métier, buraliste, pour avoir quelque chose à faire le dimanche matin.

Finalement, tu reviens sur tes pas, tu as l’impression que ça fait des siècles que tu es parti, tu achètes du pain frais et des viennoiseries, pour justifier ton errance, te faire pardonner ta différence, tu sais que même si tu t’étais soûlé la veille, tu serais là tout pareil, avec la migraine en prime.

Lorsque tu réintègres l’appartement de tes amis, tout le monde dort encore. Tu t’enfermes dans la salle de bains, t’assois sur le tapis contre le radiateur et feuillettes ton magazine sans conviction, en recommençant à rêver d’un café. Et tu attends.